Johannes Rothensteiner

Die Sonntagsglocken gehen über die Lande hin, geheim wie Geisterwehen bezaubern sie den Sinn. Und weithin liegt ein Schweigen voll süßer Traulichkeit. Die Ähren nur sich neigen In flüsterndem Geleit. Und still die Bäume stehen beglückten Träumern gleich, als müßt ein Wunder geschehen, so schön und groß und reich. „Es […]